Jetzt ein Rot. Rot, der Mut. Schmale Streifen von Gelb und Violett fallen rasend schnell schräg ein. Wie Kometen. Und ein letztes Mal setzt das Wortband sich in Bewegung, es flicht sich durch die Farben, immer noch von links nach rechts: Die Tage sind unter die Fittiche der Nächte geschlüpft. Und: Die Fische senken sich zu den Sternen.
Als Lucy ein nächstes Mal erwacht, hört sie in der Zelle nebenan Englisch sprechen. Sie konzentriert sich, will unbedingt die Stimmen unterscheiden, sie versteht einzelne Satzteile. Die Gefangenen scheinen von einer Deportation zu reden, beschwören Gelassenheit, weil der Kontinent das mindere Übel sei.
(aus Diese Gezeiten)
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Als Lucy ein nächstes Mal erwacht, hört sie in der Zelle nebenan Englisch sprechen. Sie konzentriert sich, will unbedingt die Stimmen unterscheiden, sie versteht einzelne Satzteile. Die Gefangenen scheinen von einer Deportation zu reden, beschwören Gelassenheit, weil der Kontinent das mindere Übel sei.
(aus Diese Gezeiten)
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(aus Diese Gezeiten)
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(aus Diese Gezeiten)
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(aus Diese Gezeiten)
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(aus Diese Gezeiten)
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(aus Diese Gezeiten)
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(aus Diese Gezeiten)
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